Dreizehn

Die Zeit ist reif, sich aus dem Staub zu machen. So geht's. Man wird dich vermissen.

Du steckst voller Leben, immer schon, und man kann nicht davon reden, dass du kein Durcheinander angerichtet hättest. Trennung, Prozess, Bruch mit dem Sohn, Alkohol, Störung der öff. Ordng. Weiß ich von deiner Lebensgefährtin.

Und man wundert sich, rückblickend, sobald das Leben sich neigt, dass sich die Dinge gebührend ordnen. Ist das so? Darüber wär' lange zu grübeln. Und es gäb' kein Durcheinander, kein Tohuwabohu? Das Problem wären folglich wir als diejenigen, die es nicht beizeiten blicken? Oh nein, mit diesem Gedanken komm ich nicht zuende.

Was dich angeht - das Durcheinander ist beträchtlich, auch im Großen. Von Klimawandel wird schwadroniert, während es uns längst den Boden unter den Füßen wegreißt. Das eigene Wort wird uns fremd, unsere Sprache verwirrt uns. Wie soll da einer im Kleinen Ordnung halten? Ach schweigen wir davon. Die Zeit ist günstig, das Weite zu suchen.