Georg von Grote

Teil 2: Lehrjahre

Wo waren wir stehengeblieben?

Ah Ja, „Hääääääääääänkiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!“

Klang irgendwie freudig, also ging ich weiter, traute mich in die Höhle des Löwen. Und da stand er nun in voller Größe. Breit grinsend, ich durfte sogar Händchen drücken. Frauke hatte mich inzwischen als guten Freund vorgestellt. Dass sie und Stone schon lange gute Freunde waren, hätte sie mir auch vorher sagen können, da wäre ich entspannter gewesen. Zum Glück ging es um „JFK“, nicht um „The Doors“. Ich glaube dann hätte auch Frauke nichts mehr retten können. Denn ich war und bin Doors-Fan- Schließlich bin ich nicht umsonst mit 16 mit einem Kumpel abgehauen, nach Kopenhagen getrampt, nur um Jim Morrison live zu erleben. Okay, ging schief, weil Jim voll war wie ne Haubitze und zugekifft bis in die Haarspitzen. Wir haben damals den Ausflug erweitert und sind zum nächsten Konzert nach Stockholm getrampt. Da war Jim voll fit. Und dann kommt Oliver Stone und will mir nen Val Kilmer als Jim verkaufen? Der Film steht heute noch auf meinem persönlichen Index.

Aber zum Glück ging es ja um „JFK“. Und es wurde ein entspanntes Gespräch, obwohl es nur um Politik ging, um Verschwörungstheorien, um Einzeltäter, CIA, Mafia. Als wir fertig waren und langsam den Flur entlang schlenderten, sagte Frauke nur. „Gut gemacht. Feuerprobe bestanden“.
Frauke wurde kurzfristig meine Mentorin, später auch Freundin, bis sie leider von uns ging. Wir haben danach viele Interviews  miteinander gemacht. Manchmal ist es eben zu zweit besser, vor allem, wenn der oder die zu Interviewende als schwierig bekannt ist.  Auch als wir für konkurrierende Zeitungen arbeiteten, Sie AZ, ich tz. Irgendwie war da eine Symbiose. Was Film angeht, aber auch das menschliche. Die Redaktionen wussten das, hatten auch kein Problem, denn wir sprachen uns ab am Ende hatte jede ein anderes Interview auf dem Tisch.

Aber mal etwas zu Stone. Dank dieser Begebenheit hatte ich bei ihm Narrenfreiheit. Ich war ja der Freund von Hänki. Und man traf sich fast zu jedem Film. Ich kenne aber auch seine Schattenseiten.
„Natural Born Killers“. Mein Favorit. Geniale Medienschelte. Fand ein lieber Kollege, mit dem ich zu dem Film ein Interview mit Stone machte nicht und trat sofort ins Fettnäpfchen. „Was halten Sie davon, dass der Film überwiegend hier in kleinen Kinos gespielt wird.?“ Ich kam gar nicht erst dazu zu denken, ‚Bist Du wahnsinnig, so was zu fragen?‘, da ging Stone schon hoch wie eine Rakete. Brüllte, tobte, zitierte den Pressechef des Verleihs herbei, machte den, der ja gar nichts dafür konnte zur Schnecke, setzte sich wieder hin und meinte nur „ back to the business.“ Problem war nur, mein netter Kollege stellte eine Frage, Stone guckte demonstrativ aus dem Fenster. Ich stellte eine Frage, er schaut mich an und antwortet. Das Spiel lief eine Weile so. Bis es mir langte und ich stellte dann dieselbe Frage, wie mein Kollege. Siehe da, Stone dreht sich um schaut mich an, lächelt und antwortet. Am Ende hatten wir beide dann so ungefähr, was wir haben wollten.

Zurück zu meinem ersten Interview.
Das wollte die taz nicht. Stone stand offenbar da nicht auf der Liste. War quasi persona non grata. Konnte ich aber nicht wissen vorher. Hilfe kam aber von der Wochenpost. Kannte ich vorher nicht. War in München irgendwie nicht erhältlich. Die wollten aber. Und als ich dann das Exemplar in den Händen hielt, traf mich der Schlag. Ein riesen Format, absolut U-Bahn untauglich, aber Stone auf einer Doppelseite, im Feuilleton. Ich war stolz wie Bolle.
Ich im Feuilleton, quasi gleichberechtigt mit Althen, oder dem Theater-Kaiser-Guru von der SZ? Und das als Neuling.

Danach ging es richtig los. Plötzlich Anfragen zu Interviews, Zeitungen fragten nach. Können Sie nicht. Hätten wir gerne. Ich war kurz vor dem Abheben.
Plötzlich war das Leben schön. Die Agenturen und die Pressechefs der Verleiher streichelten Dich. Man flog durch die Gegend, ohne einen Pfennig zu zahlen. Quatschte mit Gesichtern, die man nur von der Leinwand kannte. Man fühlte sich wie Graf Koks in der Gasfabrik.

Dann kam Hof, kannte ich von früher aus Erzählungen und vom Vorbeifahren auf der Autobahn. Quasi das ElDorado deutscher Filmemacher. Okay dachte ich mir, da musste hin. Schließlich biste jetzt wer. Pustekuchen. In Hof gelten andere Gesetze. Die vom Badewitz., dem Festivalleiter.
Da wird Dir ein Quartier sozusagen von oben zugeteilt und in Hof muss man sich heranschlafen, bis man mal zentral logieren darf.  Bekam also eine Pension irgendwo in der Pampa zugeteilt. Dachte mir, mit mir nicht. Hängte mich ans Telefon, gab mich als irgendjemand aus der Wirtschaft aus und versuchte eine zentrale Unterkunft zu finden. Absage über Absage, Begründung, kein Zimmer mehr frei, weil Hofer Filmtage. Da kapierte ich, das Festival ist nicht nur in Hof, sondern Hof ist ein Festival.

Und Hof ist hardcore. Nicht nur, weil es Filme noch und nöcher gibt, das Publikum  ist fast noch härter. Eingeschworene Cinéasten-Gemeinde. Ausruhen konnte man nur an der Würstl-Bude vor dem Kino. Thüringer Rostbratwürste vom Feinsten. Partys fanden erst nach Ende des letzten Films statt, also ca 1:00 nachts.  Und da ging es ab. Da machten sich spätere Chefs eines US-Majors sogar zum DJ. Danach war aber nicht Schluss, denn jeder der dazugehören wollte, ging anschließend noch in die Galleria. Eigentlich nur ne Pizzeria, aber der Geheimtipp schlechthin. Und irgendwann musste man ja auch mal schlafen. Ging ja weiter am nächsten Tag, Treffpunkt morgens, Würstlbude vor dem Kino. Nach Hof war man urlaubsreif.

Urlaub gab es aber nicht. Die Verleiher bombardierten uns mit Filmen und Interviews und wenn du als Freier etwas bringen und verdienen willst, musst Du was schreiben.  Das Urlaubsproblem habe ich später dann dadurch gelöst, dass ich einfach an Auslandsjobs ein paar Tage drangehängt habe.

Nach Hof kam dann die nächste neue Herausforderung. Berlin. Berlinale. Wow! Nicht vergleichbar mit Hof. Viel schlimmer. Damals noch an der Budapester Strasse. Gut war, alle lieben Kollegen waren da.- Man war also nicht allein. Feste Abnehmer hatte ich auch. Zentrale Pension auch gefunden. Hotel wäre zu teuer gewesen, Spesen bekamen schon damals nur die angestellten Redakteure. Aber nicht wir, das Fußvolk, die die Arbeit machten.

Berlinale war toll, nur stressiger als Hof. Sozusagen Hof hoch 10. Jede Menge Filme, jede Menge Interviews und dann diese große Stadt in der man von einem Termin zum anderen hetzte.  Kalt war es auch noch Und, immer wichtig, Empfänge über Empfänge und dann Parties. Empfänge waren immer gut. Da konnte man nicht nur Kontakte knüpfen, sondern sich auch kostenlos den Bauch vollschlagen. Und beim „sich den Bauch vollschlagen“ kam man in Kontakt mit Redakteuren. Die saßen zwar den ganzen Tag stressfrei in ihren Redaktionen, aber bei „sich den Bauch vollschlagen“ waren sie dabei. Hat sich aber gelohnt die Kontaktpflege. Dem Bauch was gutes tun konnte man auf den Parties auch, aber da war dann eher Schlucken angesagt. Und  irgendwann musste man ja auch nach Hause.

Da hatte man vielleicht 1 – 2 Stunden Schlaf. Und dann fing man an in die Tasten zu hauen. Wer Glück hatte, dem hat der Pensionswirt schon mal eine Thermoskanne Kaffee hingestellt.
Schnell musste es gehen. Die nächsten Pressevorführungen begannen um  10:00 und in München und anderswo wartete man auf die Artikel. Damals berichtete man noch täglich über die Berlinale. Heute kann einer froh sein, wenn er mal außerhalb Berlin 2 absetzen kann.
Nur wie übermitteln? Internet gab es damals noch nicht, also auch keine e-mails. Fax gab es in meiner Pension auch nicht. Post? Dauert zu lange. Lösung des Problems die kleinen , aber gewieften Helferlein in der Telefonzentrale. Die rief man an. Bat um Rückruf. Sie wissen schon, freier Journalist, Kosten, Flatrates waren unbekannt. Man wollte sich ja nicht arm machen. Und dann diktierte man seine Ergüsse durchs Telefon und sie kamen perfekt auf der Gegenseite an. 1 Tag später konnte man dann im Kreise der Kollegen darüber lästern, was der eine oder andere geschrieben hatte.
Okay, nicht ausgeschlafen, Arbeit beendet, sich schnell noch ein Frühstück eingepfiffen, ein paar Wurstsemmeln auf Vorrat eingepackt und dann ging es ab. Auf die Berlinale.

Aber was passiert da eigentlich wirklich?

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