koslowski

Solange es keine auch nur irgendwie linke Sonntagszeitung gibt, lese ich am Morgen, während die Gattin mit ihrer Laufgruppe unterwegs ist, die FAS. Das ist manchmal hart, ermöglicht aber auch überraschende Leseerlebnisse. Zum Beispiel heute auf der letzten Seite des Feuilletons dieses Fundstück aus dem öffentlich-rechtlichen Fernsehen:

„Am Dienstagabend war Franz Beckenbauer zu Gast bei Thomas Gottschalk in der ARD. Die beiden hatten sich eben erst beim sechzigsten Geburtstag von Uli Hoeneß in München getroffen - und ein paar andere Legenden und Phantome des Fußballs.

Thomas Gottschalk: Noch eine Frage: Weil wir grad von dem Geburtstag reden, ich hab' immer rumgeschaut: Aaaah, . da saß der Netzer, da saß der Kahn, der alte Katschenbeck saß noch da, ich . . .

Franz Beckenbauer: Schwarzenbeck.

Gottschalk: Schwarzenbeck, Ja. Katsche, wer war Katsche?

Beckenbauer: Katsche.

Gottschalk: War auch da?

Beckenbauer: Schwarzenbeck.

Gottschalk: Ja, genau. Katschenschwarzenbeck“

 Dass Beckenbauer sich an Schwarzenbeck erinnert, ist selbstverständlich. Er wäre nicht der elegante Libero und spätere Weltmann geworden ohne seinen Mann für’s Grobe: Hans-Georg Schwarzenbeck ( aka Katsche ). Dass Gottschalk Schwarzenbeck nicht kennt, verwundert nicht. Der ist schließlich zuständig für Stars. Ein Star war Katsche nie, nur ein verlässlicher Vorstopper, der zwischen 1966 und 1979 für Bayern München und zwischen 1969 und 1978 für die deutsche Nationalmannschaft hinten alles dicht machte und nach dem Ende seiner Karriere in München einen Laden für Bürobedarf, Lotto und Rauchwaren betrieb.

Deswegen mochte ich Katsche.

Der hatte auf dem Boulevard gegen Beckenbauer keine Chance. Immerhin ist er seinem Kaiser darin überlegen:  Sein Dichter ist der bessere Poet. Beckenbauers Kollege Rummenigge rezitierte Verse* auf den Kaiser, die er imInternet geklaut hatte. Katsche dagegen ist der Held eines Gedichts des wirklichen deutschen Dichters Wolf Wondratschek:

Gedicht für Georg Schwarzenbeck

Zwei Beine, ohne Interesse an Genialität,

vereinfachter Mechanismus, nichts Brasilianisches,

kein Sternenlauf, kein Jubel in den Fußgelenken,

Standbein, Schussbein, nichts für Genießer,

und trotzdem einer, dessen die Menschen,

die ihn spielen sahen, gedenken.

Ein großer Dorn, der stach und dicht hielt,

der die Anstürmenden ersaufen ließ, das Feuer zertrat,

das sie bereit waren zu entfachen.

Nichts da. Ich arbeite, komme aus der Vorstadt,

ich bin geboren für das Einfache.

Nicht einmal Siege sind es am Ende, die zählen.

Unzuständig für alles Künstlerische!

Kein Dribbling, kein nie gesehener Trick!

Stattdessen Luft für neunzig Minuten,

und notfalls für die Verlängerung, wenn die Kollegen Krämpfe quälen.

Merkwürdig, dass so einer, eckig wie eine leergegessene

Pralinenschachtel, etwas trifft, was rund ist.

Wie der Dichter Katsches limitierte fußballerische Mittel beschreibt und ihn zugleich als den Helden ehrlicher Arbeit feiert, das hat Klasse. Mehr als Gottschenbauers täglicherTalk.

Als die Gattin erschöpft heimkehrt, lege ich die FAS beiseite und bereite ihr den Tee. Ein Sonntag, der mit Katsche und Wondratschek beginnt, kann nicht ganz schlecht werden.

*  „Lieber Franz, ich danke Dir./ Ich danke Dir, ich danke Dir sehr./ Ich danke Dir, das fällt uns nicht schwer./ Ich danke Dir, danke Dir ganz toll./ Weiß gar nicht, was ich alles sagen soll. // Ich danke Dir, Du bist ein Schatz. / Dies sage ich Dir in diesem Satz./ Ich danke Dir, das fällt nicht schwer./ Danke, danke, danke sehr./ Und ein spezielles Dankesehr / an 1860 für die Watschn an Dir.“