koslowski

Gabriel Conroy, ein Schriftsteller, besucht mit seiner Frau den jährlichen Weihnachtsball seiner Tanten. Später im Hotel erzählt sie ihm von einer Jugendromanze mit einem jungen Verehrer, der ihretwegen gestorben ist, wie sie glaubt. Weinend schläft sie ein, und ihr Mann ist noch einen Moment wach, in dem sich verschiedene Gefühle mischen: Eifersucht, Liebe, Versöhnung, Trauer um die Toten und die Vergänglichkeit.

„Es hatte wieder zu schneien begonnen. Er beobachtete schläfrig die Flocken, silbern und dunkel, die schräg zum Lampenlicht fielen. Die Zeit war für ihn gekommen, seine Reise gen Westen anzutreten. Ja, die Zeitungen hatten recht: Schneefall in ganz Irland. Schnee fiel überall auf die dunkle Zentralebene, auf die baumlosen Hügel, fiel sacht auf den Bog of Allen, und, weiter gen Westen, fiel er sacht in die dunklen aufrührerischen Wellen des Shannon. Er fiel auch überall auf den einsamen Friedhof oben auf dem Hügel, wo Michael Furey begraben lag. Er lag in dichten Wehen auf den krummen Kreuzen und Grabsteinen, auf den Speeren des kleinen Tors. Auf den welken Dornen. Langsam schwand seine Seele, während er den Schnee still durch das All fallen hörte, und still fiel er, der Herabkunft ihrer letzten Stunde gleich, auf alle Lebenden und Toten."

Aus: James Joyce, Die Toten ( 1914 )

Frohes Fest allerseits!