motorradblogger

Das Verhältnis des gemeinen Motorradfahrers zur Polizei ist ein gespaltenes. Die Interessen von Motorradfahrern und Polizisten sind bezüglich Geschwindigkeit, Lautstärke und TÜV-Konformität meist recht konträr. Wie ich aber am eigenen Leib feststellen durfte, besteht durchaus die Möglichkeit, dass dieser unumstößliche Umstand nicht immer zutrifft und die Polizei tatsächlich Freund und Helfer sein kann. Es folgt ein Tatsachenbericht.

Es ist Nacht, es regnet, ich fahre mit der matt schwarz lackierten FZR 1000, einem dieser völlig übermotorisierten Sportmotorräder, zu meiner Freundin. Ich fahre relativ langsam, wobei "relativ" trotz nasser Straße möglicherweise sehr individuell ausgelegt werden könnte, wenn der Umstand bedacht wird, dass ich noch einen Starenkasten umfahren muss, um nicht ein Foto und damit Steuergelder zu verschwenden. Nein, das Foto soll für Jemanden aufgehoben werden, der vorne ein Nummernschild hat, da bin ich Patriot.

Dann erreiche ich eine Ortschaft, bremse brav ab, fahre meine 60 Km/h und genieße, wie die dunklen Häuserschatten wie in Zeitlupe an mir vorbei kriechen. Sehnlich erwarte ich das gelbe Schild mit dem roten Strich, das die Zeitlupe beendet und das Blickfeld wieder in einen fließenden Strom verwandelt. Das ist so wie bei einem Plattenspieler, der von 45 wieder auf 90 gestellt wird und bewirkt, dass das Lied wieder richtig klingt.

Nach einigen Kilometern nehme ich etwas im Rückspiegel wahr, etwas Blaues, Flackerndes und einen roten Schriftzug, ja richtig: Die Polizei. Ich stoppe die Maschine auf dem Seitenstreifen und der Streifenwagen hält neben mir. Die Polizistin auf dem Beifahrersitz lässt das Fenster herunter und brüllte gegen den Lärm meines Motors an: "Ihr Rücklicht ist kaputt!"

Ich drehe mich um und tatsächlich: Mein Rücklicht ist kaputt!

"Oh, sorry, das ist mir gar nicht aufgefallen, klingt jetzt vielleicht blöd, ist aber ehrlich so", oder etwas Ähnliches rufe ich zurück.

"Wo müssen Sie denn hin?", fragt mich die Polizistin und ich bin etwas verdutzt. Ich hatte mit allem gerechnet, absteigen, Mängelkarte, Mopped stilllegen, Blut-, Drogentest mit anschließender rektaler Untersuchung, ob ich nicht Sprengstoff bei mir führe, oder ein bolivianischer Drogenschmuggler bin. Eben alles, was die Straßenverkehrsordnung so an Erziehungsmethoden hergibt. Aber nein, es kommt nur die Frage, wo ich hin möchte.

"Nach Menden ins Lahrfeld, sind nur noch ein paar Kilometer", antworte ich verdutzt.

"Gut, dann fahren wir jetzt mal hinter Ihnen her, man sieht Sie wirklich schlecht, nicht das Ihnen noch einer hinten rein fährt. Im Hönnetal ist das übrigens echt gefährlich ohne Rücklicht."

Wir fahren los und während ich peinlichst genau darauf achte, dass ich keine Ampeln bei gelb nehme, die 50 obligatorisch als 60 Km/h auslege und mir dabei wie damals in der Fahrschule vorkomme, fällt mir auf, dass sie gerade "Hönnetal" gesagt hat. Das ist da, wo ich das Foto für ein anderes Fahrzeug reserviert habe. Standen die da vielleicht rechts um die Ecke?

Bevor ich diesen Gedanken fertig denken kann, sind wir schon auf dem Parkplatz. Ich stelle die Maschine ab und gehe noch mal zu dem Streifenwagen.

"Für die 10 Euro, die ich Ihnen jetzt nicht abnehme, kaufen Sie sich bitte morgen direkt neue Rücklichtbirnen", sagt der männliche Fahrer zu mir, worauf hin ich mein Versprechen gebe dieser Bitte nachzukommen und bedanke mich.

Dann lacht der Polizist noch: "Ist komisch mal wieder wie in der Fahrschule zu fahren, oder? Na ja, schönen Abend noch."

Dann ziehen die Polizisten weiter und lassen mich peinlich berührt auf dem Parkplatz zurück. Haben sie mir doch gerade meine eigenen Vorurteile unter die Nase gerieben. Ich mag den Geruch nicht, hoffe aber, dass ich mich an ihn erinnere, wenn ich das nächste Mal eine Schublade aufmache, um einen Berufsstand hinein zu stecken.