Nicole M.

Diyarbakir/Amed, April 2010:

Genau so habe ich mir meine Ankunft in Kurdistan eigentlich vorgestellt. Leicht chaotisch, anders als geplant, und mit gleichviel Schwierigkeiten wie Herzblut.

Eigentlich wollte ich von Antakya nach Urfa fahren. Eigentlich. Noch auf der Busfahrt denke ich allerdings, schön blöd, dass ich nicht direkt nach Diyarbakir fahre – Diyarbakir, das bei den Kurden Amed heisst und als Hauptstadt des Landes gilt, das es auf der Landkarte nicht gibt – Kurdistan. Der Zufall (?) will es, dass ich auf der Busfahrt eine Familie kennenlerne, die in Amed wohnt und gerade auf dem Heimweg dorthin ist. Wir unterhalten uns – so gut es geht –, und sie nehmen mir das Versprechen ab, sie einmal zu besuchen.

Die Busfahrt, die eigentlich sechs Stunden lang dauern sollte, zieht sich in die Länge, jeder Halt dauert doppelt so lange wie geplant, und als wir noch 20 Kilometer von Urfa entfernt sind, ist es bereits stockfinster. Zum ersten Mal auf dieser Reise wird mir etwas mulmig zu Mute – schliesslich hat man mich immer wieder gewarnt, gerade in Urfa besonders vorsichtig zu sein. In der offensichtich etwas konservativen Stadt seien alleinreisende Frauen nicht besonders gerne gesehen, und der Bedarf an Schauermärchen ist auch zur Genüge gedeckt.

Meine neuen Freunde fragen mich, ob mich jemand am Busbahnhof abhole, und als ich verneine, verwerfen sie die Hände und machen mir unmissverständlich klar, dass sie unmöglich zulassen können, dass ich alleine hier bleibe. Ich solle doch mit ihnen nach Amed kommen, sie würden mich gerne beherbergen. Widerrede ist zwecklos.
Der Buschauffeur sieht das jedoch ein wenig anders. Obwohl der Bus halb leer ist, ist es offensichtlich unmöglich, dass ich bis Diyarbakir mitfahre, denn mein Ticket ist nur bis Urfa gültig. Und obwohl ein Halt geplant ist, kann ich auch nicht ein neues Ticket kaufen und dann im gleichen Bus weiterfahren. Nein, wenn ich unbedingt nach Diyarbakir will, muss ich eben den nächsten Bus nehmen – und der fährt drei Stunden später, gegen Mitternacht.

Das ist mir nun definitiv zu kompliziert, und ich versichere meinen neuen Freunden, dass ich unter diesen Umstände wie ursprünglich geplant in Urfa bleibe. Mein mulmiges Gefühl hat sich ohnehin verflüchtigt, als sich bei den Diskussionen zwischen dem Buschauffeur und meinen neuen Freunden innert Sekunden mindestens 30 Menschen um uns geschart haben, um mir zu helfen – sei es mit ein paar Brocken Englisch, mit weiteren Diskussionen mit dem Buschauffeur oder mit dem Angebot, mich zu einem sicheren Hotel zu bringen.
Ein Bahnhofsbeamter nimmt mich mit in sein Büro, wo erst einmal Tee getrunken wird. Aber als ich schon fast im Taxi Richtung Hotel sitze, taucht der Familienvater aus dem Bus wieder auf. „Wir gehen zusammen nach Amed“, sagt er, und ich freue mich schon, dass sich der Buschauffeur nun doch hat überzeugen lassen. Aber nein – der Mann hat seine Familie alleine nach Hause fahren lassen, um mit mir auf den nächsten Bus zu warten. Unmöglich hätten sie mich alleine hier lassen können. Es ist unfassbar, und ich habe natürlich ein ausgewachsenes schlechtes Gewissen – niemals hätte ich gewollt, dass sie sich meinetwegen so viele Umstände machen! Doch der Mann lacht nur. „Das ist normal!“, sagt er, „bei uns ist das normal!“

Ich verbringe in der Folge zwei wunderschöne, hochinteressante Tage in Amed, auch wenn ich nachher vollkommen erschöpft bin und mich richtig darauf freue, wieder ein paar Stunden alleine verbringen zu dürfen – denn Gast sein heisst hier, dass man lückenlos und mit einer fast erdrückenden Fürsorge umsorgt wird. Es kommt nicht in Frage, dass man auch nur einen Schritt alleine tut oder auch nur eine Lira zahlt. „Du gehörst jetzt zur Familie!“, heisst es, daran gibt es nichts zu rütteln.

Wie kühl, wie verschlossen, wie unfreundlich Westeuropa jedem Migranten aus einem Land wie der Türkei erscheinen muss, wird mir erst jetzt klar. Genau so gewöhnungsbedürftig wie ihre Gastlichkeit für uns ist unsere Ungastlichkeit für sie – und dabei handeln weder wir noch sie in einer wohlwollenden oder weniger wohlwollenden Absicht. Wir sind so durch und durch geprägt von unserer Kultur, dass wir uns in keinster Weise bewusst sind, wie unser Verhalten und unsere Lebensweise auf andere wirkt. Und ich weiss, dass auch mein Aufenthalt in der Türkei mich nicht so sehr verändern wird, dass ich nachher wildfremde Leute im Bus auflese und zu mir nach Hause einlade. Manchmal wäre ich vielleicht gerne so, manchmal aber auch wieder nicht ...