Tycho

Es ist nicht lange her, da waren ich und mein Kumpel am Wochenende unterwegs auf der Suche nach, ja, wonach eigentlich? Im Mindesten vielleicht auf der Suche nach Erlebnissen. Wir kreuzten die Fußgängerzonen einer kleinen Ruhrgebietsstadt nach geeigneten Kneipen, um eine Cola (er ist Sunnit) und ein Bierchen zu trinken. Und dann war sie plötzlich vor uns: Eine Zufluchtsstätte für Rechtsradikale oder diejenigen, die das gerade lernen wollen. "Meinste wirklich?", meinte Mustafa noch zu mir, bevor er die Augen zukniff und wir betraten die Kellerbar. Mustafa ist ziemlich klein. Ich bin auch nicht gerade der Typus Schrank. Nun denn, einmal unten angelangt, durften wir feststellen, dass sich es ein Trupp Faschos am Tresen gemütlich gemacht hatte und wir exakt das darstellten, was die sichfür jenen Abend wünschten: Angstkunden. Man liebt ja immer ein wenig von dem, was man so leidenschaftlich zu hassen glaubt. So setzen wir uns an den Tresen unter die homogene transpolitische Masse, die sich derweil im Böse gucken übte. Zu unserer Überraschung sahen wir mitten unter ihnen, naja, seitlich versetzt, einen älteren Marrokaner namens Mohammed, der uns nicht unbekannt war. Mohammed hat keinerlei Probleme mit Neonazis. Mohammed sieht zwar aus wie ein Marrokaner, aber auch die Faschos dort hatten wenig Probleme mit seiner Anwesenheit. Mohammed ist trotz seines gehobenen Alters eine solch' versoffene Nervensäge, dass er wohl dem braunen Tross nicht als Zielobjekt transpolitischer Aktivitäten oder Diskussionen so recht taugen mag. Außerhalb seines Mezier bewegt er sich in einer ziemlich beschränkten Behelfssprache, die ihm wie ein Korsett mit Stahlstreben anliegt und ihn stets in Belustigung und Wahnwitz abzudriften zu zwingen scheint. Mohammed ist auch, das sei hier erwähnt, der Alptraum eines jeden Gastronomen,..aber das ist eine andere Geschichte. Uns gegenüber entdecken wir einen Stadt-bekannten Alt-Linken. Er hat Krebs im Endstadium und seinen Schäferhund dabei. Auch ihn läßt man gewähren. Mich und Mustafa aber nicht. Wir sind neu und unschuldig. Kleine Nickeligkeiten wie Beinchen stellen und anrempeln werden einseitig ausgetauscht. Vielleicht hat der braune Tross an diesem Abend schon gewirkt. Vielleicht ist es aber auch der Schäferhund, der alles im Zaum hält: Was sich nun abspielt, können Mustafa und ich nicht glauben, denn zu surreal ist die Szenerie. Jedesmal, wenn ein brauner Aktivist die Örtlichkeit aufsuchen will, um sich dort zu erleichtern, muss er am Altlinken und seinem Schäferhund vorbei.  Jedesmal bemerkt man, wie die Jungs, die durch diese schmale Gasse gehen müssen, kurz aufschreien und sich hektisch um drehen. Durch die laute Musik hört man ein Knurren. Der Altlinke verweilt dabei zugedröhnt bis Oberkante Unterkiefer ausdrucklos über seinem Bier. Es ist sein Schäferhund, der zwischen Freund und Feind unterscheiden zu vermag, und jeden, nach dem Grade seiner politischen Einstellung nach, in den Arsch beißt. Mich zwickt er nur ein bißchen beim ersten Passieren, woraufhin ich natürlich sofort politische Verhandlungen mit ihm aufnehme ihm mein Hinterteil direkt präsentiere und ihm ganz nahe das Gesicht zeige, ohne ihm dabei direkt in die Augen zu schauen. Akzeptiert und durchgewunken. Der nächste hinter mir hat weniger Glück. Zack Zack, Schmerz im Gesäß und der Springerstiefel muss zum Absprung Richtung WC genutzt werden. So geht das eine ganze Weile. Den alten Marrokaner auf diese Vorgänge ansprechend, erwidert er:"Das ist ganz normal so." Die Frage danach, ob er sich in einer rechten Kneipe wohl fühlt, verkneife ich mir. Ich schätze, Mohammed hat seit den Siebzigern von ganz anderen, nicht Uniformierten soviel zu seiner Herkunft und seinem Akzent zu hören bekommen, dass er heute eigentlich nur säuft, ihm alles andere egal ist und er nichts mehr ernst nimmt und somit nicht mal als ausländisches Feindbild taugt. Mustafa und ich mussten uns aber noch hüten.

This is no fiction. Kaum zu glauben, oder?

[korrigiert um 16.09 Uhr am Erscheinungstag]]