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Es kommt selten Post. Um so überraschender, dass mir vor einer Stunde ein Telegramm zugestellt wurde, ich war noch im Pyjama, ein Mann in blauer Uniform wartete vor dem Spion, der Absender fehlt. Aufgeregt riss ich das Papier auf. Es trug ein Siegel. Das Telegramm besteht aus drei Sätzen, die mir schmucklos den Tod meines Großvaters mitteilen. Dass ich seine Nachfolge anzutreten habe. Und dass weitere Instruktionen folgen. Verstört sitze ich auf meinem Schreibtischstuhl und starre aus dem Fenster meiner im vierten Stock liegenden Wohnung auf die Straße hinunter, auf der sich nichts weiter tut. Ein paar schlafende Autos, ein bisschen Laub auf den Pflastersteinen. Eine geschmeidig über die Straße streunende Katze. Ein Greis mit einer Drehorgel, der um die E