Januar 1944

Ein Ziel im Leben haben

Am Abend war die Hoffnung da. Beim Anblick der zerstörten Villa des Apothekers Jansohn am Museumsplatz überfiel sie ihn. Die Südfront war weggerissen worden, an der Nordseite hatte eine Bombe ein Loch in die Klinkersteinfassade gestanzt. Als Horst drei Tage nach dem Fliegerangriff vom siebten Januar neunzehnhundertvierundvierzig am Brückengeländer lehnte, konnte er alle drei Etagen des Apothekerhauses betrachten. In nicht ganz neun Wochen würde er elf Jahre alt werden, und in einem solchen Haus, das nahm Horst sich in diesem Moment vor, würde er später einmal leben.

Wie viele Stuben es dort drinnen wohl gegeben hatte? Auf dieser Seite ließen sich drei pro Stockwerk ausmachen, bei dem breiten Bau mussten es auf de

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Prolog

„Wos ist Hunter?“

Als ich dieses Buch im November 2019 in der relativen Ruhe meines Arbeitszimmers zu schreiben begann, befand ich mich im Zentrum eines politischen Feuersturms, dessen Folgen den Lauf der Geschichte verändern konnten.

Der Präsident der Vereinigten Staaten verunglimpfte mich beinahe täglich vom South Lawn des Weißen Hauses aus. Er beschwor meinen Namen auf seinen Wahlkampfveranstaltungen, um seine Anhänger aufzuhetzen. Wo er früher »Sperrt sie ein!« gerufen hatte, um die Stimmung anzuheizen, hieß es jetzt »Wo ist Hunter?«. Auf seiner Wahlkampf-Webseite wurden sogar »Wo ist Hunter?«-T-Shirts angeboten, für fünfundzwanzig Dollar, Größe S bis XXXL.

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Der Untergang Rotterdams

Monique van der Poll ist die ehemalige niederländische Umweltministerin. Ich habe mit ihr in ihrem Büro in Maastricht gesprochen.

Wir Niederländer haben ein Sprichwort: »Gott schuf die Welt, aber die Niederländer machten die Niederlande.« Da ein Großteil unseres Landes unter dem Meeresspiegel liegt, mussten wir, bevor wir Städte bauen konnten, Barrieren, Deiche und die Polder bauen, die das Meer fernhalten. Danach wurden wir führend in Kunst, Handel, Seefahrt und mehr. Wir haben immer versucht, gute Weltbürger zu sein. Wir h

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Es ist der älteste Albtraum in der Geschichte des Tourismus: dass man den Eigenen nicht entkommen kann. Nichts ruiniert eine Fernreise so sehr, wie als Deutscher auf andere Deutsche zu treffen. Man müsste meinen, dass Matthias Polityckis Protagonist Hans dem weit genug entflohen ist. Zwar hat er sich mit dem Kilimandscharo einen touristisch doch ziemlich gut erschlossenen Ort ausgesucht, um allein zu sein, aber er weicht bewusst von den überlaufenen Trekkingrouten ab. Die Gipfelstürmer, die sich ein quadratisches Stück Schaumstoff um den Hintern schnallen, um im Zweifel nicht zu hart zu fallen, werden so gut es geht (und natürlich geht es nicht immer) gemieden.

Hans sucht mit seinem Bergführer Hamza und den Trägern einen Krater auf, um dort zu üb

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Am Morgen des 7. Januar 2015 betrachtet der Journalist Philippe Lançon die Pariser Wohnung, in der er seit 25 Jahren zur Miete wohnt. „Zu viele Bücher“, befindet er. Er schlägt ein paar Motten tot. Auf dem Plan steht ein Treffen mit Michel Houellebecq, dessen Unterwerfung am selben Tag erscheint und in Frankreich bereits Wellen schlägt. Außerdem will er für die Libération einen Artikel über ein Theaterstück schreiben, das er am Vorabend gesehen hat, Shakespeares Was ihr wollt. Auf dem Weg dorthin liegt das Büro von Charlie Hebdo. Er ist Kolumnist des Satiremagazins und entscheidet spontan, an der wöchentlichen Redaktionssitzung teilzunehmen. Ehe er aufbricht, schreibt er einige E-Mails – „die letzten Worte eines

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Die Toten hielten einander fast an den Händen. Der Fuß des einen berührte den Bauch des anderen, dessen Finger das Gesicht des Dritten streiften, welches der Hüfte des Vierten zugekehrt war, und alle, wie nie zuvor und nun für immer, wurden in dieser Anordnung zu meinen Gefährten. Es hätte eine Figur aus einem Totentanz sein können, wie ich ihn seit zwanzig Jahren manchmal auf dem Weg zum Haus meiner Großeltern im Nivernais in der Kirche von La Ferté-Loupière sah; eine von einem Kind aus Papier ausgeschnittene Figurengirlande, ein festgefrorener Reigen, eine horizontale Kreuzabnahme oder eine unbekannte, düstere Ver- sion von Matisses Der Tanz. Ich war einer von ihnen, aber ich war nicht tot, und in den Minuten nach dem Aufbruch d

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Als Kampfflugzeugpilot der US-Armee bei einem Wüsteneinsatz verloren zu gehen, klingt reichlich unwahrscheinlich, zumal in Zeiten, in denen man selbst entlaufene Haustiere mithilfe von GPS-Sendern orten kann. Aber Major Ellie, dem zweifelhaften Helden in Mohammed Hanifs satirischem Wüstenroman, geschieht genau das. Geplant war der – möglicherweise nicht ganz regelkonforme – Luftangriff auf ein Flüchtlingscamp, wo sich angeblich „ein paar Jungs von der übelsten Sorte“ aufhalten. Dann ist die F-15 Strike Eagle abgestürzt. Das Regelwerk Wüstensurvival kennt Ellie auswendig, aber besonders hilfreich ist es nicht, wenn man sich mit einem Rettungspaket aus Smoothies und After Eight in einem „endlosen Meer aus Sand“ wiederfind

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Ellie

Der Jeep Cherokee mit dem verblichenen fetten USAID-Logo und der schlaffen weißen Fahne hält wenige Meter von mir entfernt. Ich knie am Boden, noch nicht tot, aber so gut wie. Ist dieser Wagen ohne Fahrer auch wieder eine Fata Morgana? Kann mein Wille nun schon Fahrzeuge zu meiner Rettung fernsteuern? Der Jeep ist so nah, dass ich die Abgase dahinter aufsteigen sehe und die Vibration des Motors unter den Füßen spüre. Scheiße, ich kann die Dieselschwaden förmlich inhalieren. Ich erbebe vor Hoffnung und kippe in den Sand.

Irgendwann gibt sich selbst die Hoffnung auf. Mein ganzer Körper ist von Blasen übersät, und mein Inneres fühlt sich an, als wäre es mit Sandpapier ausgeschrubbt worden; staubtrocken und vom letzten Rest Angst

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Freitag, 31. Juli 1942. Elend, überall ein schreckliches Elend. Verzweifelte Menschen! Hier in Rotterdam ist es genauso gekommen wie in Amsterdam. Was ich damit meine? In Amsterdam wurden vor ein paar Wochen alle Juden zwischen 16 und 40 aufgerufen (ohne ein Auswahlverfahren, bei dem manchmal noch einige freikommen). Sie erhalten einen Vorladungsbrief, in dem steht, dass ihnen befohlen wird (eine freundliche Aufforderung ist es nicht), 2 Tage später vor dem Judenrat zu erscheinen (wo sie Anweisungen bekommen, was sie mitnehmen sollen usw.) und um halb drei nachmittags ins Jüdische Theater zu kommen, wo die SS, die deutsche Polizei und andere Dreckskerle warten. Dort wird kontrolliert, ob alle anwesend sind, und damit die „anderen“ keinen Aufstand machen, werden d

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Im Dezember 1941, als Carry Ulreich mit ihrem Tagebuch beginnt, sind die Niederlande seit anderthalb Jahren besetzt. Die Altstadt von Rotterdam, wo sie mit ihrer älteren Schwester Rachel und den Eltern lebt, wurde bei einem Luftangriff zerstört, da war Carry gerade dreizehn Jahre alt. Einen Tag später kapitulierten die Niederlande.

Nun erscheinen ihre Kriegstagebücher erstmals auf Deutsch; sie erzählen von einem Leben im Versteck, vom Überleben im Krieg, aber auch aus dem Alltag einer Heranwachsenden, die nie die Hoffnung verliert. „Wer weiß, vielleicht ist ja bald Frieden.“ Sie schreibt auch als Gedächtnisstütze, um später vom Krieg erzählen zu können. Heute sagt sie: „Ich wünsche mir, dass dieses Buch von v

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Als Hauptkommissar Robert Marthaler an der Station Marseillan-Plage seine Reisetasche in den Staub stellte, hatte er das Gefühl, einen Fehler begangen zu haben. Er wischte mit dem Taschentuch den Schweiß von der Stirn und schaute sich um. Die Luft war heiß und trocken. Außer einer trächtigen Katze, die sich schwerfällig über die Straße schleppte, war kein Lebewesen zu sehen.

Ich hätte nie hierherkommen dürfen. Ich hätte zu Hause bleiben und mich den Problemen stellen müssen, die dort auf mich warten. Stattdessen bin ich vor Tereza geflohen. Ich wollte nicht hören, was sie mir zu sagen hat, und habe mich gedrückt vor den Entscheidungen, die ich so oder so werde treffen müssen. Der Anruf eines ehemaligen Kollegen hat g

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Kaum verlässt man als Kommissar die Stadt, passiert etwas so Großes, dass keine Einsatzkraft fehlen darf. Im Restaurant „Wintergarten“ in Frankfurt wird ein Attentat verübt, neben Zivilisten kommen zwei Secret-Service-Agenten ums Leben. Wem genau der Anschlag gilt, ist unklar. Aber Kommissar Robert Marthaler hat gute Gründe, ausgerechnet jetzt nach Frankreich unterwegs zu sein: Sein ehemaliger Kollege Rudi Ferres hat ihn bestellt – weil er eine heiße Spur zu haben glaubt. Dass der Fall, um den es geht, 15 Jahre zurückliegt, tut Marthalers Folgsamkeit keinen Abbruch.

Minutiös schildert Seghers den Tag im Jahr 1998, als der 13-jährige Tobias Brüning verschleppt und ermordet wurde. Die Realität, das wissen True-Crime-Aficionad

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Wie und warum konnte dies eigentlich passieren? Wie konnte es einem Immobilienmakler ohne jede politische Erfahrung gelingen, eine Konkurrentin wie Hillary Clinton zu bezwingen, die das Einmaleins des Politikgeschäfts von Grund auf gelernt hat? Wie war es möglich, dass ausgerechnet ein Sozialdarwinist erster Güte sich erfolgreich zum Kandidaten des einfachen Mannes von der Straße stilisieren konnte? Je länger die Amtszeit Donald Trumps andauert, desto vehementer stellt man sich weltweit, vor allem aber unter US-amerikanischen Liberalen, diese Fragen.

Hinsichtlich ihrer Beantwortung ist eher unwahrscheinlich, dass es schlicht daran lag, dass über 48 Prozent der Wähler bloß dumm, rückständig oder vom russischen Geheimdienst manipuliert waren.

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Langsam rollt Mikes roter Truck auf dem unbefestigten Feldweg zwischen hohen Reihen Zuckerrohr entlang, dessen elegante, silbrige Rispen sich in der Oktobersonne wiegen, so weit das Auge auf der Schwemmlandebene reicht. Wir befinden uns auf der ehemaligen Armelise-Plantage. Einige Kilometer westwärts fließt der Mississippi und schleppt Erdreich und Abfälle aus dem Mittelwesten nach Süden, an New Orleans vorbei in den Golf von Mexiko.

„Früher sind wir immer barfuß zwischen den Reihen durchgegangen“, sagt Mike, ein großer, freundlicher Weißer von 64 Jahren. Er nimmt seine Sonnenbrille ab, betrachtet ein Zuckerrohrfeld und lässt den Wagen beinahe zum Stehen kommen. Mit dem Arm deutet er durch das Seitenfenster links in die Ferne. „

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Hundert Fuß abseits vom westlichen Flussufer lebten die Chestnuts in einem Wellblechcontainer, einem Beutestück vom Werftgelände nicht weit ab. Keilförmige Stahlplatten, wiederum in Betonblöcke im Erdboden eingegossen, dienten dem Haus als Fundament. Brauner Rost breitete sich langsam von den Kanten her aus, vorangetrieben von der ewigen Feuchtigkeit. Ein Spalier aus altmodischen Sonnenkollektoren bedeckte das ganze Dach bis auf eine Ecke, in der sie in einem Tank Regenwasser sammelten. Bei den Kollektoren lag eine wasserfeste Plane. Wenn ein Unwetter kam, spannten sie die Plane über das Dach, mit Seilen an allen vier Enden, die sie an Haken festzurrten. Sie lenkten das Wasser von den Zellen in den Tank oder ließen es, wenn der Tank voll war, auf den Bode

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Der Wedding – ursprünglich bekannt als klassischer Arbeiterbezirk mit Mietskasernen und einem hohen Anteil an sozial Schwachen und Migranten – wurde der Berliner Stadtbezirk in den letzten Jahre dank günstiger Mietpreise und Wohnungsleerstand mehr und mehr von Künstlern und Studenten entdeckt.

Und auch wenn diese Tendenz aufgrund der aktuellen Entwicklungen auf dem Immobilienmarkt bereits wieder abflaut, gilt weiterhin, dass hier in intensivem Maße ein ursprüngliches Berlin inklusive zugehöriger Schnauze auf zugezogene Menschen unterschiedlichster kultureller Herkunft trifft:

„Das Haus hat acht Stockwerke, 41 Wohnungen, 41 Familien. Unten in die Eingangstür ist ein Klingelschild eingelassen, auf dem nur jeder zehnte Name ein auf den ersten

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Gewachsen auf Beton steht dort, auf der Brandmauer über der Kreuzung, an der die Pankstraße auf die Badstraße trifft, Kernwedding. Darunter ein Matratzenladen, ein arabischer Imbiss, Leuchtreklamen. Über dem Schriftzug die Köpfe der Jungs, die hier gewachsen sind, auf diesem Beton, einem Boden also, der härter ist als der Boden woanders. Beton heißt ja, dass es gleich richtig eklig wird. Wenn du fällst.

Drei Brüder wurden dort an die Wand gemalt. Sie alle haben denselben Vater, sie kommen von hier. Ihre Wege haben sich vor Jahren schon getrennt. Sie alle aber tragen noch immer denselben Nachnamen. Boateng, schwarz auf Mauer. Und es ist nun mal so, dass man Boateng gar nicht ohne Beton schreiben kann.

George, der älteste von ihnen, ist immer n

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Die Geschichte der Juden auf dem Gebiet der ehemaligen Sowjetunion ist, unterbrochen nur von kurzen Blütephasen, größtenteils geprägt von Zwang, Unterdrückung, Pogromen und gewalttätigen Übergriffen. Als Ende der 1980er Jahre eine erneute Welle des Antisemitismus einsetzt, sahen sich viele Juden dazu veranlasst, ihre Heimat nach der Öffnung der Grenzen zu verlassen.

In der BRD trat mit einem Beschluss der Innenministerkonferenz 1991 die sogenannte Kontingentflüchtlingsregelung für Juden aus der sich in Auflösung befindlichen UdSSR in Kraft, die es ermöglichte, einen permanenten Aufenthaltsstatus im wiedervereinigten Deutschland zu erhalten, was eine Arbeitserlaubnis sowie den Zugang zum deutschen Sozial- und Bildungssystem einschlo

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Was gibt mir Halt in Deutschland? Schon kurz nach meiner Ankunft in Frankfurt – in meinen Augen der einzigen Stadt in Deutschland, in der auch nach dem Holocaust noch so etwas wie eine jüdische Atmosphäre in der Luft liegt – hatte ich überhaupt keine Zweifel mehr: Das Judentum gibt mir Halt. Doch wo konnte ich es finden?

Zum Beispiel bei Georg, genannt Jurek, Heuberger, der seit der Gründung 1988 das Jüdische Museum der Stadt leitete. Er war im Alter von zwei Jahren nach Frankfurt gekommen, und er und seine Frau Rahel, eine ebenso wichtige Figur im jüdischen Leben Frankfurts, verkörperten für mich das angenehme jüdische Bildungsbürgertum, das sich so deutlich unterschied vom Tübinger professoralen Großbürgertum. Di

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Lars Thorvald liebte zwei Frauen. Das war’s dann wohl, schoss es ihm durch den Kopf, als er auf den kalten Betonstufen saß, die zu seiner Wohnung hinaufführten. Vielleicht hätte er auch mehr als nur diese zwei lieben können, aber daraus würde wohl nichts mehr werden.

An diesem Morgen hatte er entgegen ärztlicher Anweisung geschmorte Schweineschulter püriert, dabei aus dem Küchenfenster auf das verschneite Dach des Happy-Chef-Restaurants auf der anderen Seite des Highways gesehen und einer dieser Frauen ein Liebeslied vorgesungen. Es war ein Beatles-Song, und er galt seiner kleinen Tochter, die auf dem Wohnzimmerboden schlief, wobei Lars den Namen des Mädchens im Original durch den seines Babys ersetzte.

Mit achtundzwanzig hatte er das erste

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»Zwei Seelen wohnen, ach, in meiner Brust.«

Ich saß im Londoner Stadtteil Notting Hill an einem Küchentisch und machte komische Sachen. Es war Nacht, und ich war allein, aber das härteste Halluzinogen auf Gottes Erden sorgte dafür, dass trotzdem keine Langeweile aufkam. Zunächst zeichnete ich unter dem Einfluss von LSD das Universum auf eine Streichholzschachtel, danach nahm ich mir die Plastikbecher vor. Der Mieter der Wohnung hatte entweder eine Party geplant oder er war ein Plastikbechergroßhändler. In seiner Küche standen oder lagen, zu Bechertürmen gesteckt oder in Kisten verpackt und zu Kistenbergen gestapelt, etwa tausend weiße Plastikbecher. Bei dem ersten war es Zufall. Ich kam aus Unachtsamkeit mit meiner Zigarette dran,

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Mitte der 1960er Jahre begann sich in den USA eine journalistisch-literarische Strömung zu entwickeln, die man mittlerweile rückwirkend mit dem Begriff „New Journalism“ etikettiert. Junge Autoren wie Tom Wolfe, Norman Mailer, Truman Capote, Joan Didion und Hunter S. Thompson nahmen die strenge Trennung von Fakten und Fiktion nicht mehr allzu ernst und begriffen die journalistische Darstellung tatsächlicher Ereignisse eher als Ausgangsmaterial, das sie mit literarischen Techniken wie dialogischem Erzählen, detaillierten Szenenkonstruktionen oder auch freien Gedankenassoziationen anreicherten. Plötzlich wurden die starren Grenzen zwischen Journalismus und Literatur – vielleicht auch zwischen Schreiben und Leben selbst – fließend. Besser s

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Anfang 2015 lud Thomas von Steinaecker neun Kollegen dazu ein, mit ihm gemeinsam in einem Online-Erzählprojekt der realen Geschichte zweier junger Frauen, die sich dem IS in Syrien angeschlossen haben, nachzuspüren. Drei Wochen lang schrieben die Autoren Erzählkapitel und diskutierten über Traditionen politischen Schreibens, moralischen Anspruch und Grenzen von Literatur. Diese Fragen, respektive diejenige danach, was das Erzählen heutzutage sein kann (und sein soll?), ziehen sich gewissermaßen als roter Faden durch die Arbeiten des Autors.

Bereits sein Debüt Wallner beginnt zu fliegen hinterfragt, wie wir unsere Lebenswirklichkeit wahrnehmen – und wie damit umzugehen ist, wenn sich die Grenzen dessen, was wir als „real“ erfahren, verschi

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Seit Richard Price 1974 im Alter von 24 Jahren seinen ersten Roman veröffentlichte, standen im Zentrum seines thematischen Universums immer die Arbeit der Gesetzeshüter sowie die Umtriebe auf der anderen Seite des Gesetzes, die diese Arbeit überhaupt erst notwendig machen. Trotzdem wird er nur selten als klassischer Krimiautor bezeichnet, vielmehr häuften sich über die Jahre die Stimmen, sowohl bei der Käuferschaft wie auch im Feuilleton, dass sein erzählerisches Talent ihn längst über derartige Genrebegriffe hinausgehoben habe.

Dies liegt nicht zuletzt an der realistischen Qualität seiner Dialoge, für die Price von Anfang an gefeiert wurde und die bereits 1986 die Aufmerksamkeit der Filmindustrie auf ihn lenkte, für die er seitdem

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Der heutige Staat Nigeria ist im Grunde nur eine Erfindung britischer Offiziere. Im Jahr 1861 zogen sie ein paar Linien auf der Landkarte und tauften das umrissene Gebiet nach einem willkürlich benannten Fluss, der durch die Region fließt. Nicht unbedingt ein sinnvoll identitätsstiftender Gründungsakt, denn in vorkolonialer Zeit existierten innerhalb der Grenzen so verschiedene Staaten wie die Yoruba-Königreiche Oyo und Ife im Süden, Benin im Südwesten, das Kalifat von Sokoto im Nordwesten und die Emirate der Hausa im Norden, aber auch Gesellschaftsformen ganz ohne zentrale politische Autorität.

Und so ist es wenig überraschend, dass dieses Land, bei dessen Erschaffung weder auf räumliche noch sprachliche oder kulturelle Gegebenheiten Rü

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1. Fischer

Wir waren Fischer. Meine Brüder und ich wurden im Januar 1996 Fischer, nachdem unser Vater aus Akure weggezogen war, einer Stadt im Südwesten Nigerias, wo wir unser ganzes Leben zusammen verbracht hatten. Sein Arbeitgeber, die nigerianische Zentralbank, hatte ihn Anfang November des vorigen Jahres nach Yola versetzt, das im Norden lag, einen Kamelritt von mehr als tausend Kilometern entfernt. Ich erinnere mich noch an den Abend, als Vater mit dem Brief nach Hause kam, es war ein Freitag. An jenem Freitagabend und auch den ganzen Samstag lang berieten sich Vater und Mutter flüsternd wie Schreinpriester. Am Sonntagmorgen dann war Mutter nicht mehr dieselbe. Sie lief wie eine nasse Maus mit abgewandtem Blick durchs Haus. An diesem Tag ging sie nicht in die Kirche, son

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Frieda brauche Sozialkontakte, sagte die Mutter, als sie ihre elf Monate alte Tochter kürzlich zum ersten Mal in die Krippe brachte. Die Erzieherinnen wunderten sich nicht schlecht über das Kind, das seiner Mutter nicht einmal nachschaute, als sie ging, sondern munter wie die anderen Kinder zu spielen begann. Ein paar Tage später scheint das Mädchen die Situation realistischer einzuschätzen: Kaum steht ihre Mutter auf, um zu gehen, fängt sie an zu weinen. Die Erzieherin ist erleichtert: „Wir dachten schon, sie hätte eine total gestörte Bindung zu ihrer Mutter.“ Für die Erzieherin bedeutet Friedas Erkenntnis zusätzliche Arbeit, denn das kleine Mädchen wird den ganzen Vormittag an ihrer Schulter hängen und, sobald der K&

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Kinderbetreuung ist ein Reizthema, aufgeladen mit ideologischen Vorbehalten, vor allem aus konservativen Kreisen. Für viele Eltern ist es heute aber selbstverständlich, dass zügig nach der Geburt für die Kleinen ein Krippenplatz gesucht wird, damit sie selbst spätestens zum ersten Geburtstag des Nachwuchses an den Arbeitsplatz zurückkehren können. Länger als zwölf Monate wird schließlich für einen einzelnen Elternteil kein Elterngeld bezahlt. Und länger wollen auch viele Chefs nicht gern auf bewährte Mitarbeiter verzichten.

Das bringt eine Menge organisatorischer Fragen mit sich: Welche Krippe hat wie lange offen? Ist ein Kindergarten mit Ganztagsbetreuung angeschlossen, in den das Kind mit drei Jahren wechseln kann? Und nat&#

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Der Titel des achten Romans von Pierre Lemaitre ist dem Brief eines französischen Soldaten entnommen, den dieser kurz vor seiner Exekution als angeblicher Kriegsverräter im Jahre 1914 schrieb. Aber auch ohne Kenntnis dieses Details bildet der kurze Gruß Wir sehen uns dort oben eine thematische wie emotionale Klammer für die Handlung des Buchs, das im vergangenen Jahr mit Frankreichs bekanntestem Literaturpreis, dem Prix Goncourt, ausgezeichnet wurde.

Wir sehen uns dort oben porträtiert eine Gesellschaft, die darum bemüht ist, ihre Toten zu ehren und währenddessen ihre Lebenden, speziell die Veteranen, vergisst. Mit seinem hohen Erzähltempo und der Einflechtung von zeitgenössischem Slang der 20er Jahre erinnert der Text dabei an Lemaitres ält

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Man könnte sagen, dass hier die Geschichte einer amourösen Dreiecksbeziehung erzählt wird. Ebenso könnte man sagen, dass Die Gierigen, das mittlerweile neunte Werk der französischen Autorin Karine Tuil, ein Gesellschaftsroman ist, der die klassischen Fragen nach Identität und Erfolg in zeitgenössischen Variationen auslotet. Vielleicht sollte man sich mit einer Etikettierung des Texts aber auch gar nicht so eindeutig festlegen, denn genau wie in den Leben der Protagonisten sind auch hier solche Zuschreibungen eher Einschränkung als Erklärung.

Alles beginnt Mitte der 80er Jahre an der juristischen Fakultät in Paris. Dort treffen Samir, Samuel und Nina aufeinander. Samir ist der Sohn tunesischer Migranten, aufgewachsen in den ärmlichen Ver

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"Niemand kann mit Sicherheit sagen, wann die Abwicklung begann – wann die Bürger Amerikas zum ersten Mal spürten, dass die Bande sich lösten, die sie sicher, manchmal erdrückend fest wie eine eng gewickelte Spule, zusammengehalten hatten."

Mit diesen Worten beginnt der Journalist George Packer den Prolog seines ambitionierten Sachbuchs, das in Gestalt einer Collage von Porträts und Stimmen den Zustand einer Nation abbildet, deren gesellschaftlicher Zusammenhalt in Auflösung begriffen scheint. Die Kernthese dabei ist, dass im Verlauf der vergangenen 35 Jahre die demokratischen Grundwerte der USA von den Verlockungen eines zügellosen Kapitalismus irreparabel untergraben wurden. Schlimmer noch: Der Sozialvertrag, der seit Franklin D. Roosevelts Sozialst

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Kat Menschik ist die beste Illustratorin, die ich kenne. Dabei kenne ich Kat Menschik gar nicht. Jedenfalls nicht persönlich. Das sage ich gleich am Anfang. Sonst heißt es: Klar, die kennen sich, hecken was aus und wir Leser sollen das dann schlucken. Aber das hier ist kein Gefallen, sondern die Wahrheit.

Ich habe durch die Arbeit von Kat Menschik überhaupt verstanden, was Illustration sein kann. Das Wort heißt ja „erleuchten“ und „anschaulich machen“. Menschik erleuchtet seit Jahren die Frankfurter Allgemeine Sonntagszeitung. Das ist eine der besten Zeitungen des Landes, die beste Sonntagszeitung ohnehin. Und das liegt auch an Menschiks Erleuchtung. Die Leute von der FAS haben zugelassen, dass eine Frau, die zeichnen kann, ein Blatt so prägt

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Zwischen den Welten

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Alltäglicher Irrsinn

Ein Dorf im Westjordanland. Hundert Demonstranten rücken auf eine Mauer zu, unter ihnen Frauen und Männer, Einheimische und einige Europäer. Kurz vor dem Schutzwall machen sie Halt, werfen Steine hinüber, schreien „Raus aus Palästina!“. Von der anderen Seite ruft es zurück: „Fuck Islam!“ Den Worten folgen erst Gummigeschosse, dann Tränengaspatronen. Die israelische Armee feuert damit auf die Demonstranten, die im beißenden Nebel auseinanderlaufen. Unter ihnen auch Andreas Altmann.

Der Reiseschriftsteller hat zuletzt mit seinem Bestseller Das Scheißleben meines Vaters, das Scheißleben meiner Mutter und meine eigene Scheißjugend für Aufsehen gesorgt. Darin schilderte er eine Kindheit

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