Michael Angele

Es war ein herrlicher Tag, als ich im Herbst vor zwei Jahren auf den Vorplatz des Bahnhofs von Chaville trat. Ich stellte mir vor, wie mein (damaliger) Held Peter Handke an gleicher Stelle steht und dann ...

... in seinem berühmten Hüpfschritt die Brasserie über den Platz ansteuert. "Wir haben immer einen Tisch frei für den schweigsamen Deutschen", sagte mir der Kellner der Brasserie. "Er ist doch Österreicher", versuchte ich ihn zu korrigieren. Aber der Kellner winkte ab. "Gast ist Gast." Ich fragte ihn, ob Handke an diesem Tisch auch schreibe, und bekam eine so präzise Antwort, dass ich vor Verblüffung in die Hände klatschte: "Die Seiten 46 bis 85 der 'Morawischen Nacht' sind an diesem Tisch entstanden. Genug. Meistens schreibt er ja in der Bibliothek. Versuchen Sie dort ihr Glück."

Die Bibliothek von Chaville verblüffte mich durch ihre Größe. Sie wurde 1975 unter dem kommunistischen Stadtpräsident Alphonse Crétier erbaut:

Die wichtigsten Werke Handkes sind in der Freihandbibliothek zu finden.

An diesem Tisch schreibt er. Er hat feste Schreibzeiten (von Montag bis Freitag 9.00 bis 12.00. Besucher bitte vorher am Counter anmelden).

Der Nachmittag eines Schriftstellers ist dann bekanntlich anderen Aktivitäten vorbehalten:

Zurück von meinem Spaziergang durch das Wäldchen von Chaville kam ich durch die kleine Banlieu, in der sich auch das serbische Kulturzentrum e.V. befinden soll:

Und wieder in der Innenstadt traf ich auf den Schuster Raffi, der Handkes Schuhe neu besohlt, wenn dieser von großer Wanderschaft zurückkehrt:

Meister Raffi glaubte auch zu wissen, wo Handke wohnt. "In diesem völlig verrückten, aber mich immer wieder zu Tränen rührenden Haus dort drüben":

"Warte, Journalist", sagte Meister Raffi, als ich zu dem Häuschen enteilen wollte, und packte mich am Ärmel meiner Barbourjacke . "Dort geht Mme Leclaud. Sie putzt seit vielen, vielen Jahren bei Handke. Aber sie ist alt geworden, sehr alt. Wir sorgen uns alle, ob sie ihren Pflichten noch nachkommen kann!"

Mme Leclaud winkte barsch ab, als ich sie ansprach. Ich wollte nicht respektlos sein und eilte rasch zu dem verrückten Häuschen. An der Klingel stand  ein anderer Name, aber eigentlich, so denke ich heute, muss das nichts heißen.

Unterdessen war es spät geworden in Chaville:

Und so langsam fragte ich mich, ob ich das Haus von Handke, geschweige denn diesen selbst, jemals zu Gesicht bekommen würde. Mir wurde bange und schwindlig von dem vielen Herumgehen und ich kam auf die absurdesten Gedanken. "Hier baut er also", dachte ich zum Beispiel:

Oder "da, der in der Mitte rechts, das ist er doch. Der Verfasser der drei Versuche – "Versuch über die Juxbox", "Versuch über den geglückten Tag" , Versuch über die Müdigkeit" – hat also lokalpolitische Ambitionen, wer hätte das gedacht."

Verdammt, hieß es nun "Versuch über die Müdigkeit" oder nicht? Schließlich wurde ich so kirre ...

...dass ich ihn fast verpasst hätte.

Er wartete auf den Bus nach Paris, der dann auch gleich kam. Ob er in einem seiner eigenen Bücher las oder nicht, wird sich wohl nie klären lassen.