Freundschaften, frappante

Berliner Abende Jetzt war ich wieder wo. Tief im Westen. Wo man normal nicht hinkommt, als Mitteboy. In diesem Dingscafé, in der - verdammt - Dingsdastraße. Es ...
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Jetzt war ich wieder wo. Tief im Westen. Wo man normal nicht hinkommt, als Mitteboy. In diesem Dingscafé, in der - verdammt - Dingsdastraße. Es begann so: Unser Hausmeister war pünktlich zum Krebskongress gestorben. Ich stand starr in der Küche und erinnerte mich, wie ich im Spätherbst dem Guten zugerufen hatte: "Alle Achtung Herr Nachbar, das wird ein Frühjahr! Beneidenswert schlank!", und er murmelte, dass eine ungeklärte Gewichtsabnahme vorläge, die er mit "fest essen und Radeberger" zu stoppen gedächte. Aber er wurde dünner, sein Staubsauger brummelte seltener vor meiner Tür, dann sah ich ihn gar nicht mehr. Und jetzt Krebskongress.

Das Licht aus dem Kühlschrank ergoss sich mit den Kälteschwaden über meine nackten F