Nicht allein

Ich will ein Star sein. Wenn mir jemand gefällt, stell ich mir vor, er ist Zuhörer in meinem Konzert, die Nachbarn können nicht reingucken und sehen, wie ich die Massen mit einem Fingerzeig wecke. Du holst mich ab und die Nacht beginnt! Danach einsam, keine Lust mehr und den Punkt verpasst für den Joint oder das Bier, friere schon lange, als ich esse. Meine
Schreibtischplatte: 87 Astlöcher, Tipps von allen Seiten, haltet endlich die Schnauze, ich meins ernst! Wie viele Künstler mussten sterben? Ich schau von oben, sie sprechen über mich, sehen Bilder an, hören Lieder und halten nicht
die Tränen. Ich fehle ihnen so sehr. Sie finden keine Worte. Sie rücken zusammen. So viele sind gekommen. Die anderen Toten. Mein Geschenk.

Sie hätte mich so gern kennen gelernt, schreibt ein Mädchen auf den Stein. Der Politiker verzieht das Gesicht. Sie warte gern, sagt sie, die andern öden sie an. Wie komm ich durch das Weiß? Der Journalist hört ihr nicht zu, macht nichts, sie bläst lachend den Rauch in meine Richtung, ihr Auge blitzt und sie meint das System.

Ist das nass hier, wer schnarcht da, mein Herz rast, ich bin also nicht, wo ist sie? Grünlich schon viertel nach. Ich geh da nicht mehr hin. Wie viele waren es? Ich war dabei.